Une longue lanière de cuir actionne le volant. La courroie glisse autour d’une poulie en cœur de noyer de France de plus de cent ans ! Ça sent l’acier et la graisse chaude. Le moteur se met en marche dans un bruit sourd. Le sol absorbe quelques vibrations, je sens les rouages s’enclencher ; ça y est, ça tourne. Les rubans d’argile avancent lentement sur le tapis qui va nourrir la machine. Un arc s’abaisse avec une cadence mécanique pour couper la terre aux dimensions des tuiles. C’est un endroit magique, une machine à remonter le temps, mais pour de vrai. Je vois, je sens, j’entends, je suis présent dans un passé centenaire. Je regarde alentour, les étagères, les gabarits, les outils, tout est vieux, la machine semble essoufflée, fatiguée mais elle donne encore ce qu’elle a. Fidèle comme un chien. Après s’être régalée d’un millier de tuiles, elle s’endormira jusqu’à la prochaine commande, s’il y a une prochaine commande.

Dimanche la lumière était belle ; comme elle l’est habituellement aux heures matinales ou tardives de la journée. Rien n’est encore écrasé, aplati par le soleil au zénith. Les ombres sont douces et allongées, mais surtout la transparence de l’eau est exceptionnelle. Un projecteur éclaire sans vergogne le fond de la rivière. Toute l’intimité de l’eau et de ses caches a disparue. On y voit comme si l’on nageait dedans. Plus rien n’est abrité, tout est offert. Les algues, les pierres et les nénuphars sous lesquels se prélassent habituellement quelques poissons, sont visibles. Les deux mondes se confondent enfin, comme pour se parler, se montrer tels qu’ils sont, sans secret ni pudeur. Tout est là, sous mes yeux. Profitons-en, asseyons-nous et comptons les cailloux, le reste peut bien attendre…

J’aimerais bien être une ombre. Je ne vivrai que grâce à la lumière. Forte les jours de grand soleil, discrète sous les ciels bas et gris. La nuit, seuls les éclairages me donnent vie, celui de la lune est mon préféré. Vivre la nuit, pour une ombre c’est angoissant, il parait même que je fais peur… Je passe partout, rien ne m’emprisonne, rien ne m’est interdit. Personne ne peut m’empêcher d’exister. Parfois, les jours de plein été, on recherche ma fraîcheur, mais je ne reste jamais en place. Avec la lumière, nous sommes inséparables bien qu’antinomiques. Le Ying et le yang aux pouvoirs immenses. Sans nous, rien n’existe, rien ne se voit, rien ne vit. Ôter l’une, et l’autre disparaît. Nous sommes la vie et la mort, la joie et la tristesse, l’ombre et la lumière. Et toi, quel est ton partenaire, ton inséparable complément ?      

Quand je marche, je fais le point. Je me remémore la journée, la veille ou l’enfance, peu importe. Quand je marche je me répète ce que j’ai à faire demain, ce soir ou l’année prochaine, on s’en fout. La marche ça lave mieux la tête qu’une douche parce que ça lave à l’intérieur. La marche c’est le shampoing du cerveau, le champion du lavage…de cerveau. Mais alors me direz-vous, quand t’arrêtes de marcher, rien ne va plus ? Exact. Quelques jours après, ma cervelle se salit à nouveau. Elle se remplit de choses désagréables, parfois ignobles qu’elle happe à la radio ou à la télé. Alors je repars marcher quand je sens que ça ne va plus. Et tu n’es pas fatigué ? Jamais. Il faut marcher. Mais pas n’importe où ni n’importe quand, car parfois, en marchant je croise la tristesse ou le malheur, j’entends des cris de douleurs, j’observe la misère et la violence bien malgré moi. Maintenant je marche la nuit. Je suis seul dans l’obscurité, je ne vois ni n’entend plus rien. Je me lave toutes les nuits même si je me sens propre. Il faut marcher pour se nettoyer. Il faut marcher la nuit pour être propre, totalement propre.

Difficile de trouver un équilibre quand la mélancolie s’installe. Elle emporte tout ! Les pensées, le présent et la réalité. La mélancolie c’est un peu de chagrin et de regret mélangés. C’est penser sans le croire vraiment que l’on a raté quelque chose. C’est très présent, ça réchauffe sans brûler sans faire vraiment mal ; c’est juste envahissant. Elle vous prend, elle s’insinue, elle rampe sous la peau puis entre très précisément dans la poitrine. Nulle part ailleurs vous ne la sentirez. Juste la poitrine. Le siège du cœur et de la respiration, le berceau de la vie. Elle empliera l’espace d’une résonnance sourde. Puis, après s’être rassasiée elle s’en ira en laissant un vide immense. Un vide glacial. C’est quand la mélancolie vous quitte que l’absence vous envahit.

Le bois, le papier, les images, ces trois éléments s’accordent à merveille. Oui, il aurait fallu du parquet et des poutres. Les murs sont enduits de terre ocre, ça compense. J’aime ces matières, je vis avec par choix. Le parfum de la cire, l’odeur des vieux livres, le contact du bois et je suis heureux. Je n’ai pas besoin de ce décor pour m’évader mais il y contribue solidement. Je suis un introverti et je le revendique comme une assistance à l’introspection. Il est important, voire primordial de se connaître pour anticiper. Le plus dur est de s’accepter en l’état.

Ce blog est un travail que je m'impose. Il restera confidentiel juste pour m’éclater tout seul dans mon coin, coin-coin.

Il s’agira exclusivement de textes et de photos que je m'efforcerai de poster régulièrement, même si j'en ai pas envie.

On a le droit de ne pas aimer, mais faut dire pourquoi sinon c’est de la triche et ça compte pour du beurre.

A plus si affinités.